miércoles, 23 de marzo de 2016

La vida es sueño



Sumido en un profundo letargo
Donde sueño y realidad se confunden
La línea que los separa se hace cada vez más difusa
Y me impide despertar.
La vida es sueño, y los sueños, sueños son.
Sólo la muerte que me aguarda plácida en lo más hondo de mi pecho,
será capaz de abrirme los ojos a lo real.
El dolor, es pesadilla infinita.
La tristeza, lágrimas que nunca se derramaron.
El amor, un pajarillo agitado, que mueve sus alas a través del viento, que surca cielos y planea.
Planea tocar con sus pies la tierra.
La alegría bombea mi corazón, y es como espuma de ola sobre mi piel, que seca el dolor y la tristeza, que abre paso al amor.
El amor, como una llama que me abrasa, que me abraza.
Amor de padres
Amor de hermanos
Amor del dulce y del amargo
Amor que nace contigo
Amor que crece con nosotros
Amor que muere conmigo.
Todo mientras duermes.
Nada cuando mueres,
Ni cuerpo, ni casa, ni trabajo, ni dinero, ni cañas en los bares, ni spaghettis a la boloñesa, ni ganas de hacer pis, ni gafas, ni periódicos, ni días de playa, ni noches de fiesta...o quizás sí.
Quizás todo eso,
Condensado en la espuma de ola que rompe contra mi pecho, aunque no haya agua, ni pecho.
Esa paz infinita, esa pura realidad,
Que sólo la muerte puede ofrecernos.
Gracias a la vida, que sueño. Gracias a la muerte, que despierto.

sábado, 5 de marzo de 2016

Escribir (EL VIAJE)


 Resultado de imagen de tiovivo


¿Una actividad con sentido? Escribir. Para expulsar hasta el más mínimo ápice de mierda que se esconde en los rincones de mis entrañas.
Me viene lejos. La palabra lejos.
Lejos como un comienzo. Lejos como el principio de una historia, que comienza con el final de alguna otra. Empieza una etapa. Comienzo y final.
En el mismo presente se unen pasado y futuro. Yo estoy perdido.
Mañanas ansiando el futuro, dejando atrás el pasado.
Tardes añorando el pasado, dejando atrás el futuro.
Perdido.
Bajo y subo cómo en un tiovivo.
Cuando estoy arriba miro abajo, y me rio de lo abajo que estaba antes.
Cuando estoy abajo miro hacia arriba y pienso que ya nunca más estaré allí.
¿Hacer alguna actividad con sentido? Escribir.
Para sacar la mierda que se esconde en lo más recóndito de mis entrañas.
Entrañas que se convierten en vísceras, vísceras que se convierten en entrañas.
Actos sin sentido.
Actos sin rumbo.
Perdido.
Sufrimiento
Felicidad.
Una abajo del caballito.
Otra arriba.
Uno que contrae.
Otra que expande.
Big-Bang hacia dentro.
Explosión hacia afuera.
Desequilibrio.
Desorden.
La teoría del caos.
Caos donde todo es perfección.
Todo menos yo.
Londres.
Nueva York.
Lugares que me hacen soñar.
El Toscal.
Lugar donde he soñado, donde sueño, donde soñaré.
Dormido.
El alcohol cono anestésico.
Mi psique: microuniverso egocéntrico.
Mi cabeza y mi pensamiento se mezclan con el de otros y no alcanzo a comprender que tan lejos estoy de mi mismo. Quizás demasiado cerca.
Todo se distorsiona.
Suelo limpio.
Tejado que se me cae encima. Que me aplasta.
Subo por la chimenea y escapo.
El humo del cigarro y el alcohol escriben estas líneas.
¿Hacer una actividad con sentido? Escribir.
Para limpiar los más profundos escondites. De la mierda de mi psique. Escribir. No parar de escribir. Hasta que duela. Para saber que estoy vivo.
Sangrar, mearme y cagarme.
Tocar fondo.
Escribir como un océano. Imperturbable.
Hasta que la tinta me sacuda. Me dé puñetazos en el estomago. Me deje ciego. Escribir para sanar la ceguera, para aliviar mi vientre, para cagarme en todo, para amarme a mí mismo. Para sacarme los ojos y ver que lo que veo sólo es un reflejo, que no es el universo.
Nadie es tan grande como el universo. Quizás sí.
Infinitamente grande no cabe en una libreta. Quizás sí.
Infinitamente pequeño no cabe en una libreta. Quizás sí.
El amor. El odio. Los polos opuestos.
Todas las emociones, todas conviviendo en un mismo cuerpo. En un mismo barrio. En un mismo mundo. El dinero. La estafa del siglo.
Gente con dinero pasando hambre.
Gente sin dinero satisfecha.
Los hijos.
La educación.
"Futuro Hipotecado" lejos de la naturaleza, de lo que realmente somos.
Lejos de mí mismo.
Cercano a los demás.
Máscaras de carnaval que sacan lo mejor de nosotros.
El apego cómo medio de subsistencia.
Pulgas que te chupan la sangre.
Bancos que guardan tu seguridad.
Seguridad que se esconde en billetes de 50 euros.
Papel mojado.
Hogueras de San Juan.
Deseos incumplidos.
Gaviotas que vuelan incansables mientras Bárcenas mete el dinero en sobres.
La conjugación del verbo sanar.
La conjugación del verbo escuchar.
La conjugación del verbo amar.
Una fábrica de kleenex para secar la tristeza del ser humano.
Terapias alternativas cuando la alternativa seria no hacer terapia.
Medio mundo en terapia.
El otro medio ejerciendo violencia.
Violencia es la palabra más detestable que conozco.
Violencia no debería ni escribirse. Su significado produce miedo.
Miedo produce parálisis.
Parálisis produce odio.
Odio produce violencia, hacia uno mismo o hacia los demás.




La esperanza es la palabra y la emoción más bella. Esperanza de verte amanecer. Esperanza para mí. Para ti. Para el mundo. Emoción bella incomparable. Emoción pura.
Me siento mejor. Me siento bello y fuerte. Me siento, y eso es lo que importa. Presente esperanzador. Presente bonito. Presente donde continúe instalado por siempre. Presente donde esté presente.
No mires hacia arriba ni hacia abajo.
Disfruta del caballito del tiovivo aunque a veces te maree. Disfruta del viaje. Disfruta lo que dure. El tiquet salió gratis y que dure sí, lo que tenga que durar.