EL INTERCAMBIO

Narciso Buenafuente llevaba toda su vida de un centro psiquiátrico a otro por toda la geografía ibérica. Era un tipo bajito, de entradas prominentes, gafas  que cubrían unos ojos huidizos de un verde intenso, y algo barrigón. Tenía nueve años cuando lo llevaron por primera vez a un centro psiquiátrico infantil. Por lo visto, desde que su madre había muerto, su padre le propinaba grandes palizas. Aprendió a sobrevivir robando, estafando y alguna que otra vez trabajando. Pero Narciso era un chico de buen corazón, se apiadaba de todo aquel que como él había sufrido el lastre de tener un trastorno mental. Creció entre prostitutas, camellos y toda clase de buscavidas y  aprendió todo lo que la escuela no le había podido enseñar. A trompicones se fue haciendo un hombre.

Sus brotes psicóticos le daban con una periodicidad de uno cada tres años, siempre en la misma época, después de navidades. Narciso pensaba que nada podía hacer para evitarlos, así que tomó la decisión de no medicarse durante los periodos en que estaba sano.

            Hacía dos años y medio de su última crisis y  empezaba a tener delirios en los que él era un enviado divino que debía salvar la humanidad, que tenia los días contados si él no mediaba en el asunto. Al parecer  los extraterrestres habían dado un ultimátum a la Tierra, Tierra que se asfixiaba  por  la contaminación y que estaba predestinada a desaparecer.

            Las naves extraterrestres ya habían llegado, y disparaban contra la gente. Narciso, por medio de un mensaje telepático a la humanidad, pensaba…Quién quiera salvarse que me siga… y echó a andar. Recorrió muchos kilómetros, estaba decidido a llevarse a la gente que iba caminando detrás  suyo, (aunque  nunca miro atrás) a otro planeta. Llegó a la plaza del Pilar y allí por fin ocurriría el milagro, alcanzaría la iluminación y  abandonaría la Tierra para irse a otra galaxia. Pero no la abandonaría de cualquier manera, la abandonaría riendo. Empezó con una risita entre dientes y con el paso de los minutos estalló en una risa imparable…ya no veía, ni oía, ni era capaz de sentir su cuerpo. Sólo su risa de ultratumba le hizo parar, ya no controlaba la situación, así que decidió regresar. Cuando tomó conciencia de sí mismo y abrió los ojos, varios policías, un hombre con bata blanca y varios técnicos de ambulancia intentaban levantarlo para meterlo en la ambulancia.

            Paralelamente, mientras esto sucedía, Godofredo Malasaña se incorporaba a su puesto de trabajo. Godofredo era un tipo bajito, de entradas prominentes, gafas que cubrían unos ojos huidizos de un verde intenso, y algo barrigón. Podría decirse que era hermano gemelo de Narciso pero estaba algo más avejentado que él, las canas cubrían parte de su cabeza y numerosos pelos le salían por las orejas, era lo único que les diferenciaba. Godofredo era psiquiatra y, como Narciso, había pasado por infinidad de centros psiquiátricos, pero casualmente nunca habían coincidido. Al contrario del corazón bondadoso que tenia Narciso, Godofredo era un tipo sádico que disfrutaba con el dolor ajeno, decía toda clase de improperios a sus pacientes, los mandaba a atar sin motivo durante semanas y los tupía a medicación hasta dejarlos como zombis. Se jactaba de que las personas con trastorno mental eran deshechos sociales que había que exterminar, y gracias a esto se había ganado las antipatías de algunos colegas y las simpatías de otros tantos.

            Hoy era su primer día en aquel centro, su jefe se había despedido de él hacia unos minutos dejándole a cargo de todo, las próximas semanas, ya que éste se iba de vacaciones a un paraíso remoto  de África central. Se acomodó en su sillón de cuero, en su despacho, mientras miraba en su ordenador imágenes pornográficas. De repente sonó la puerta, eran dos técnicos que traían a un paciente para su valoración, aún no se le había administrado medicación alguna.

            Narciso entró y tomó asiento. Otra vez de vuelta a la prisión, pensaba, mientras escrutaba con la mirada a Godofredo sorprendiéndose de su enorme parecido con él. Nada mas desaparecer los técnicos, la mirada de Godofredo cambió radicalmente, una sonrisa retorcida se dibujó en su cara, buscó la historia de Narciso y comenzó a leer en silencio. Después se levantó despacio y abrió una de las gavetas del carro de enfermería, cogió un sedante y la aguja más gorda que encontró, y ordenó a Narciso que se bajara los pantalones. Narciso se puso en pie y se comenzó a desabrochar el cinturón y cuando Godofredo se puso detrás de éste y se agachó un poco, se giró repentinamente, le quitó la inyección y se la clavó directamente en la yugular. Godofredo y Narciso forcejearon hasta que  después de unos minutos el psiquiatra se derrumbó y el sueño se apoderó de él, momento que Narciso aprovechó para desvestirle y cambiarle su ropa por la suya. Acto seguido se sentó en el sillón de cuero y llamó a los enfermeros para que vinieran a buscar al nuevo paciente que había llegado, que ya había reconocido y  que por lo visto estaba en muy malas condiciones, y les ordenó que lo trasladaran al centro de enfermos psiquiátricos crónicos en el otro extremo de la ciudad.

            Narciso Buenafuente suplantó  la identidad de Godofredo y durante los años siguientes ejerció la psiquiatría con éxito, jamás le volvió a dar otro brote psicótico.

            Godofredo Malasaña estuvo durante muchos años recluido en régimen de aislamiento en un hospital psiquiátrico, por un cuadro de sociopatía grave, asegurando que él era psiquiatra, que había sido víctima de un paciente y que iban a pagarlo muy caro todos…

  

RELATO DE UN NÁUFRAGO

…atravieso el ancho mar con tan solo mirarte, transportado en volandas desde tu sonrisa de barca. Preso de ella me escondo como polizón en tu seno. Tu sonrisa no me pertenece, pero me mira y no puedo dejar de ansiar que diga mi nombre, navegar por tu lengua guiándome por el cielo de tu boca. El mar es muy vasto y no quiero perderme, ya que me costaría mucho encontrarte de nuevo, me volvería ermitaño, relacionándome sólo conmigo, por miedo, por pensar que si encontrase otra barca, otra sonrisa que me sacara de mi confortable isla, pero que me llevase a otro destino, quizá una gran ciudad, no podría ver las mismas estrellas y perdería el rumbo. Terminaría en alguna cueva, en alguna cavidad oscura, como la del corazón que te anhela, contando los días en sus paredes para volver a encontrarte…

Maldigo aquel último día, en el que me sentí tan seguro de que aquella sonrisa llevaba pintada mi nombre, que desde la distancia pude ver como encallaba solitaria y náufraga de mis besos. Se cumplió la profecía. La de aquel marino que llamó a su barca con el nombre de su amada.

FELICIDAD

El cielo queda muy lejos de mi casa, y mi mente ya no vuela tan alto como para alcanzarlo. Me limito a garabatearlo en la imaginación sirviéndome de los pintores clásicos. Los azules me tranquilizan y los ocres del atardecer calientan mi corazón. Un corazón agitado como en la guerra, deseoso de ganar la batalla, taquicárdico y arrítmico como el sonido de las metralletas y las bombas en la distancia, asustado como un niño que ha perdido a su madre, con el único objetivo de encontrarla y al fin reposar en su regazo.

Desnudándome antes de entregarme al sueño, mientras la cabeza va dando vueltas a esta última semana de mi vida. El nunca debí haberlo hecho es una constante que se repite en la ecuación, me martiriza, pero por momentos parece despejarse la incógnita y el resultado cambia arrojando una abrumadora positividad…entonces ya no hay duda posible, y me convenzo que el destino de mi vida es el correcto, que la felicidad se ha hecho presente y que ya nunca más va abandonarme. Pienso conservarla como el más precioso regalo. Pero frágil como el cristal de bohemia, se me escapa de entre mis torpes manos, y cuando mi mente se percata, ya se ha hecho añicos contra el muro de mi insatisfacción. Intento unir los pedacitos, reconstruir aquel pasado frágil, hasta que me doy cuenta que las piezas ya no encajan, que la felicidad no es un puzzle, no es una ecuación matemática, no hay fórmula que despeje su incógnita, y cuanto más me esmero en pegar y juntar las piezas, mayores son los cortes que me producen, la “x” se   ha transformado en sufrimiento.

Me despierto por la mañana, el sueño no ha arreglado aquel precioso regalo, pero ahora vuelve a estar candente, y manos a la obra, me pongo a darle forma deseoso de que esta vez sí, pueda construir la obra de mi vida, en forma de permanente felicidad.

EGO

Huye lentamente como el ocaso, engañándome con los últimos rayos del sol. Ansioso con que la luz no deje de iluminar, me recreo en el último instante que nos separamos y que la luna hizo presencia en nuestra relación. El mundo de los sueños y las sombras me da miedo, hay que moverse con sigilo y siempre fui torpe en el amor. Las conversaciones se enredan como tela tejida por hilanderas de verruga en la nariz, que mueven los hilos a la par que preparan calderos de  sopa de ancas de rana, y polvo de cuerno de rinoceronte. Las escobas barren las noches de lujuria, dejando limpia mi alma, quitando las espinas de una corona que no me pertenece, convirtiéndome en algo nuevo, en alguien cuyas oscuridades se han destapado, que empieza a brillar desde el interior, que ya no necesita el reflejo proyectado de lo que ansiaba ser. Se cayó la máscara, se acabaron los carnavales del subconsciente. El ocaso de mi  disfraz ha dejado paso a la certidumbre luminosa de mi desnudez. Se terminó el juego.

Un tranvía llamado deseo

Camino por una ciudad desierta, el olor del asfalto mojado y el ruido del viento entre las hojas hace entrever que pronto la ciudad comenzará a despertar, con ella y entre bostezos ya lo hacen los panaderos, los repartidores de periódicos y los barrenderos. Me gusta caminar por el centro antes del amanecer, porque siento que la ciudad me pertenece, como si fuera mi propia casa, en un decorado gigante en el que yo soy el protagonista de la historia. Algunos otros protagonistas también disfrutan de su paseo matutino y nos saludamos al paso, cómplices del secreto que solo los madrugadores compartimos. Para cuando la ciudad abre sus brazos a los automóviles, a los niños y sus padres corriendo hacia los colegios y a las tiendas levantando sus rejas y poniendo el cartel de abierto, yo ya estoy cercano a las puertas de mi casa. De vuelta al hogar, de vuelta al camerino, donde estudio los guiones, y maquillo mi alma antes de ponerme el disfraz de triunfador,  listo para subirme en menos de un cuarto de hora, a cuatro manzanas de mi casa, a un tranvía llamado deseo. Donde ya no soy protagonista, sólo un “extra” en este gran teatro, como los otros, aunque sepa que hace tan sólo unas horas era la estrella de la película.  

DESPEDIDA

No recuerdo la última vez que te vi. El peso de los años no sólo ha blanqueado los pelos de mi barba y de mis patillas, también ha borrado de mi mente los malos momentos, haciendo criba y quedándose con lo positivo. Pero hoy después de casi 20 años y con muchos cafés helados  a mis espaldas, puedo decir que estas exactamente igual que el primer día que te conocí, ese día jamás lo olvidaré. Yo pantalón a rayas y mirada redonda y perdida, simple y complicado como los versos famosos de Bécquer. Cuerpo estirado y estático mientras sonaba aquella música comercial, oteando el horizonte, un mar de cabezas que se agitaban hasta la cabina del dj, agitadas como los pensamientos que me rondaban por aquellos tiempos, cuando el amor era la única fuerza centrífuga capaz de devolverme la ilusión de vivir. Tú camiseta de flores y mirada de primavera, fresca como un baño en el río, blanca como los primeros copos del invierno, cabello color de otoño en el Retiro. Tenías fuego en la mirada, una llama mezcla de resentimiento, ardor de juventud, desbordada impaciencia por alcanzar el éxito…

Te tomo de la mano, y su tacto me transporta a aquellos maravillosos años, cuando comernos el mundo no nos llegaba a una muela, cuando el universo se nos quedaba pequeño y soñábamos con ir más allá de él, sin salir de las cuatro paredes de nuestro cuarto. Tú la apartas ligeramente y bajas la mirada. Entonces comprendo que es imposible recuperar 20 años, que este encuentro casual ni siquiera agita los corazones por lo inesperado, que el amor que sentimos en ese tiempo ya ni siquiera era cariño sino anécdota. Aquella estrella hace siglos que se extinguió, aunque mi ilusa mente aún la siga viendo brillar, y era tan grande que todavía a veces me sorprendo a mi mismo girando en torno a ella. 

ESPERANZA

Me levanté tarde como de costumbre, mis resecos ojos se solapaban. Mientras me dirigía al baño a refrescarme la cara, hice una parada en el espejo, a ver si conseguía reconocerme, mi cara angulosa y demacrada de las noches interminables de juerga, ahora lucia redondita, no sé si debido a las quince horas que llevaba durmiendo o al cóctel de ansiolíticos y neurolépticos que tomaba cada noche. Me abrigaba a la idea que algún día conseguiría dejar de tomarlos, y que a partir de entonces, podría comenzar a vivir de verdad, podría trabajar, podría tener pareja, podría tener amigos, podría volver a ser yo mismo y dejar aquel oscuro, solitario y largo invierno, que ya duraba demasiados años. Pero aquella luz de esperanza proyectaba gigantescas sombras en mi alma, sombras a las que me tenía que enfrentar cada día, creadas no sólo por los monstruos externos, como las miradas de miedo, de burla o de desprecio de personas ignorantes, sino las propias oscuridades de mi alma, el desconocimiento de mi mismo, la lucha por convertirme en algo, en alguien, para olvidar mi pasado y desparecer de aquel tedioso presente. Allí, en el soñado futuro era donde único podría ser feliz y allí era donde cada mañana, con ojos legañosos y frente al espejo del baño, afeitaba mi cara y mi cuello con manos temblorosas, mientras yo y aquella persona que se reflejaba  echaban un pulso por vivir o morir, y en el que a pesar de todo,  yo seguía manteniendo la ventaja.

El Viejo Sillón

En aquel sillón oscuro se enredaban con sigilo cojines, sábanas y mantas que anudaban a los amantes hasta el punto de asfixiarlos. Un sillón pequeño que  por su aspecto retro no cabía otra posibilidad que cubrirlo, unas veces de amor, otras de soledad y lágrimas. Con posturas imposibles, como dos contorsionistas, los amantes buscaban llegar al orgasmo, pero el sillón inmóvil sólo se manifestaba en el quejido acompasado de sus muelles, al son de los amantes, con un llanto quejumbroso. Harto ya de su decadente servicio, se imaginaba sirviendo a dos ancianitos cuya única demanda fuera tomar té con pastas, en torno a una conversación liviana. El tacto de los cuerpos desnudos de los jóvenes le producía cierta antipatía, pero era mejor que la soledad polvorienta, cuando el piso se quedaba vacío, los inquilinos se iban y la desmesurada quietud de la pequeña estancia, aplastaba aún más que aquellas espontáneas cabalgadas.

Atrás quedaban los recuerdos de su juventud, cuando nació y al poco la gente lo admiraba. Cuando pasaban por el escaparate de su guardería particular, y él se divertía con sillas y mesas, cambiaba de lugar cada cierto tiempo y la vida era sencilla y feliz…pero no todo habían sido alegrías. Años de pasar por infinidad de mudanzas, de mercadillos y ya en ésta última etapa, de visitas por los diferentes contenedores de la ciudad, le habían ensuciado no sólo su tapiz, sino su alma, y la única meta que le quedaba en la vida,  como la de muchos de sus compañeros, era la del anticuario; algún lugar tranquilo, un alma caritativa que le curara las heridas y le proporcionara cuidados paliativos, y por fin terminar sus días de jubilación tal y como había sido su juventud, con otros ancianos que le hicieran compañía y rezando para que ningún coleccionista se fijara en él.

LA VIUDA NEGRA

Me deslizo suavemente sobre tu espalda, y el calor de mis vibrantes manos traspasa tu piel, dejando pequeñas huellas de un rastro: el camino que voy recorriendo, como un dibujo interminable que sólo tú puedes adivinar.

Una noche en el que el mundo dejó de girar para fijarse en dos amantes, dos amantes cuya pasión era más abrasadora que el propio origen del Universo. Pero tú ya no estás aquí, ahora los amantes sólo pueden tocarse en la distancia y el hilo telefónico nunca fue un buen conductor del amor y la palabra. El amor se desvanece…la casa ha quedado vacía.

Miro extrañado a mi alrededor buscándote y entonces suena el timbre, y fugazmente te imagino en el portal, ansiando que te hayas arrepentido…sólo son amigos, pienso, a medio camino entre el pesimismo y la esperanza; no te hagas ilusiones o la herida volverá a abrirse.

La aguja del reloj camina al contrario desde aquel último día, cuando el tiempo comenzó a dar marcha atrás y mi mente empezó a rebobinar, intentando al tiempo borrar todos mis recuerdos. Me obsesiono cada vez más y me  voy paralizando, como si hubieses tejido una tela de araña y me hubieses atrapado en ella…La viuda negra te llamaban; valió la pena morir de amor en tu lecho, pienso mientras miro a través de mi envoltorio la colección de cápsulas que me hacen compañía.

                                        Guerrero de la luz

UNIVERSO

Cierro mis párpados y el sabor del vino avinagrado recorre mi boca mezclándose con el humo del cigarro que sostengo entre mis dedos. El sol se ha puesto y en su lugar el vasto universo, sólo perceptible en la noche, deja que pierda mi mirada en su oscuridad. La cinta adhesiva sobre mi mesa me recuerda que hace poco fue tu cumpleaños y un plato con fruta, lo que odias los cuadros de bodegones. El elefante en la mesilla me acerca a África aun más, y la pantalla negra del televisor a otro universo, pero de mentiras. Uno habla sin parar, el otro es mudo, uno es todo color cuando lo activas, el otro ofrece una imagen que apenas varía, y surgen preguntas: ¿Cuál me interesa?, ¿cuál me entretiene?, entonces pienso en un sordociego y surge la respuesta.

ENCUENTRA LAS 8 DIFERENCIAS

"Detrás de aquel velo de caricias encontradas, de amor impulsivo y besos desenfrenados, se escondía una preciosa muchacha de ojos grises, pelo negro y mirada furtiva. Era un Sol que brillaba esplendoroso en la noche callada y una Luna que iluminaba el día con su luz plateada.

Detrás un hombre cruel. Bebía en su boca con una perversa sed todo aquello que mitigara un pequeño ápice de bondad y ella esclava de sus pasiones le miraba con desprecio cuando dormía. Cuchillo en mano decidió quitarse la vida, una vida que valía menos que la de aquel hombre malvado, en una sociedad en la que ellas eran el último eslabón de la cadena. Apretó con fuerza el cuchillo entre sus manos y fue cortando poco a poco sus finas muñecas.

Llegó el hombre fatigado y la recibió a golpes, el cuchillo escondido tras su espalda ansiaba beber la sangre de la joven y el hedor  embriagaba cada vez más a aquel pordiosero.

La tomó entre sus brazos y la violó con saña, cuando hubo acabado se vistió y comió.

Exhausta  la chica se arregló como pudo, dejó el cuchillo en el aparador y se curó las heridas, todas, menos la de su alma. Algún día encontraría el valor para coger aquel cuchillo y cortar las amarras de la vergüenza, el odio, y la culpabilidad que sentía".

Siempre me he planteado una duda, los que cometen actos atroces, ¿por que lo hacen? ¿es genético?, ¿una especie de gen de la maldad?, ¿son enfermos a los que hay que tratar psico y famacologicamente?, ¿hay que encerrarlos de por vida y tirar la llave?...preguntas que para mi no tienen respuesta.

Cuando a alguien cercano le ocurre lo que cuento en el relato, todos pensamos igual con respecto al rufián, que lo encierren, que lo maten, que sufra, incluso si la víctima es alguien muy cercano nace una necesidad de venganza. Son reacciones afines, a todos nos pasan, y esto creo que ocurre porque a nivel social, cultural e histórico son las reacciones adecuadas en la sociedad. Haciendo un símil con la salud mental, existen reacciones en la sociedad que a día de hoy son muy parecidas a las que sufrimos cuando un delincuente comete un acto atroz(como por ejemplo el miedo), incluso en algunos países(como este) el trato es el mismo, encerrar a la persona, encadenarla, aislarla no solo físicamente, sino del resto de la sociedad, como si fuera algo vergonzoso que hay que ocultar.

En ambos casos  hay teorías que explican las causas para unos y para los otros, pero una buena labor en la lucha contra el estigma seria saber diferenciar bien ambos casos, saber que ni todos los delincuentes son malos por las mismas causas, ni todas la causas de los que padecemos un sufrimiento psíquico son iguales.   Que el origen del problema se debe tratar de manera individualizada y que la asociación delincuente-trastorno mental no tiene ningún sentido. 

EL TRÉBOL DE CUATRO HOJAS

Había veces que no lograba conciliar el sueño a la primera y hoy era una de esas noches, me levanté y me puse frente al ordenador para ordenar un poco mis pensamientos mientras escribía. El cigarro caliente ardía entre mis manos y bocanadas de denso humo entraban y salían de mi garganta, dibujando en el ambiente la figura de una hermosa mujer que me sonreía. La radio de un vecino en la lejanía, en la que se oía música clásica,  hacia las veces de banda sonora para aquella película de fantasmas, de repente otra bocanada de humo y un dragón se comió a la mujer y salió volando por la puerta de la terraza en el mismo instante que yo apretaba con frenesí el cigarro contra el cenicero.

LO QUE SE DE LA PSICOSIS o CRÓNICAS DE UN GUERRERO DE LA LUZ

A cada paso que daba, la salida estaba un poco más cerca. Como pulgarcito las huellas de mis pasos no solo servirían para reconocer el camino si algún día volvía allí, sino que también marcarían la salida para todos los que siguieran esos pasos. Ya tenía  hecho el mapa mental del lugar. Cuando se cerraban las puertas, el lugar tenia forma de L, pero el patio y las consultas de psiquiatría lo configuraban como una M. Solo tenía que portarme bien y hacer todo lo que aquellos seres de blanco me ordenaban y podría salir de allí en un par de semanas, o por lo menos, eso me había augurado mi psicóloga…, dos semanas.

Pero las dos semanas se convirtieron en un mes y luego en dos…aunque yo hacía todo lo posible por ser bueno. Los enfermeros que caminaban por los pasillos se convertían en gigantes(los que eran más altos) y en enanos (los más bajitos) y  yo procuraba no toparme con ellos, los primeros por una especie de miedo físico y los segundos por un miedo mental, ya que eran como pequeños duendecillos irritables y quisquillosos.

De vez en cuando daba cortos paseos en coche, a los que me subía en el comedor. El ensordecedor ruido del tráfico  que circulaba por la autopista era mi única conexión con el exterior y los conductores  en un alarde de amabilidad me abrían la puerta, dejaban que entrara  a su auto e incluso algunos me daban conversación, telepática por supuesto.

Mantenía largas conversaciones (también de orden telepático), ya por la noche, acostado, con mi psiquiatra, en las que le explicaba  mis quejas y deseos para el lugar, que iba a saber yo que aquel lenguaje no era universal..., y claro, cuando nos encontrábamos, ya protocolizada y físicamente, no entendía que él no recordara nada de lo que habíamos hablado, eso las veces que hablábamos, porque yo creía que ya estaba todo dicho, y mantenía un mutismo casi absoluto. De hecho, las acaloradas discusiones que manteníamos en la vigilia de la noche, producían que al día siguiente me pusiera la capa de invisibilidad (para ser transparente a sus escrutadoras miradas) o simplemente  huyera de él.

Estaba convencido que aquel sitio era el infierno. Los de blanco lo llamaban la octava sur pero eso sería para suavizarlo,  e incluso en esas condiciones( las de un purgatorio cualquiera)  todo cobraba sentido, había renacido como un guerrero de la luz  y mi papel estaba claro, guiar a todos esos seres que vagaban con la baba colgando( algunos ) por los senderos demoníacos de luz inerte y mortecina(la que transmitían las lámparas del techo), que hacía las veces de bronceador y que confería a las caras de los que purgaban por sus pecados un color rojo pálido, a encontrar de nuevo  el camino de la luz y al fin, convertir aquel horrendo lugar en un paraíso. Lo bautizaría como el Cielo de la Octava Sur.

Un ángel caído, al ver lo que yo estaba haciendo, vino a verme por la noche. Gritaba su propio nombre por los pasillos en busca de almas a las que poder comprar, AZAZEL!!!....

TO BE CONTINUED

EL ESPEJO DE LA ANOREXIA

Te miro por detrás del espejo y me encuentro con una cara asustada, con el esbozo reducido de quien fuiste y no consigo reconocer. La piel arrugada y tu cuerpo desvalido sostenido por dos finas piernas de alambre. Los brazos enérgicos pero temblorosos, por el miedo a quedarte sola, por el miedo al trauma y por el miedo en sí mismo. Miedosa de tus propios miedos, te veo alimentarte como lo haría un gorrioncito y luego huyes al baño, comprometida con que se yo imagen o recuerdo de ti misma, que te atrapa y te da vueltas como lo hace la cisterna del baño al accionar la cadena. Todos lo sabemos, nadie actúa. Mujer genial que brinda su luz allá donde va, pero en su mente algo turbio, quizá un trauma del pasado que le persigue día a día mientras se mira en el espejo. Mujer que ya no se conoce a si misma pero que lucha por la familia aunque se quiera poco. Mujer que idealiza, delante del espejo traicionero, un cuerpo diez, que le va dejando en los huesos, y aun así sigue brillando como una estrella, y se sigue adivinando el bello cuerpo y las bellas facciones de antaño, pero ya poco va quedando de él, se repliega como una bailarina y asoma la fealdad de una enfermedad. Te miro por detrás del espejo y tú me miras y sales corriendo para que no descubra la imagen de ti misma dentro de él. Película que se sale de la fantasía de la mala de Blancanieves, para convertirse en la pesadilla de Tim Burton, llevado a la esquelética realidad de tu cuerpo. Te miro por detrás del espejo, y solo veo un muro, una coraza que algún día habrás de quitarte. Te miro por detrás del espejo, y te das vuelta, para que siga viendo el retrato al que ya me he acostumbrado a ver. Te miro por detrás del espejo, y espero que algún día recapacites, y afrontes tu enfermedad para que pueda mirarte de frente, y achucharte sin miedo a que te partas. Para que no tenga que mirar a otro lado, cuando a pesar de verte a diario, no me acostumbre a ver a una persona en la cronicidad de su enfermedad. Firmaría ahora mismo para mirarte por detrás del espejo y vieras la realidad de tu físico, pero que tendrán esos espejos , esa publicidad engañosa, esa moda de cuerpo flaco igual a belleza , y ese trauma, que desencadenaron la anorexia que hoy te mantiene atada a una absoluta ilusión. Espero de verdad, que muy pronto, recuperes tu cuerpo, tu belleza y sobre todo tu mente.

UNA SELECCIÓN DE CUENTOS

AMELiÈ

Pasaban ya de las cuatro y la espera era larga. Ameliè con su larga melena pelirroja a juego con sus carnosos labios pintados de carmín, quedó en llamarme pero aun no lo había hecho,asi que decidí darme un paseo por la Avenida del Sol Naciente.

Las montañas , a lo lejos dibujaban un paisaje magnífico para ser pintado, y el cielo, encapotado amenazaba lluvia en las cumbres. Yo sentado en un banco, contaba la gente al pasar, o mejor dicho, ellos me contaban su vida en pocas palabras. Gente corriendo sin un destino fijo aparente, otro patinaban o iban en bici, tambien sin objetivo o eso me parecía a mi.La tarde refrescaba y tenía la boca seca como para fumar asi que intente levantarme para comprar un botellín de agua , pero no pude, Dios mío , ¿que me ocurría?, el boli con el que escribía , no , la mano mejor dicho se encadenaba al papel, preso de aquel momento como pegado a aquella hoja, vi como zarpaba un barco , y el humo de sus chimeneas se confundía con las espesas nubes. Por fin pude parar; me hice un cigarrillo y de repente las piezas encajaron , me di cuenta que aquella ciudad no sería la que me vería morir.El reflejo de un espejismo, en el que los barcos pintados en el mar, las nubes , las montañas y la gente no eran mas que producto de una ilusión de mi mente que se pegaban al paisaje como segundos antes yo lo había hecho al papel,eran reales pero desaparecieron en el mismo momento que deje de escribir.¿que me sucedía?,....Y entonces volví a mi mismo , a mi situacion actual y ya no me interesaban las personas , ni las montañas, ni las nubes ni lo que contaba la gente.

La inspiración habia desaparecido.

EL ARBOL DE LAS IDEAS


Esta es la historia de un hombre, un hombre cuyos sueños estaban colgados del árbol de las ideas, ideas que pasaban de una rama a otra , y que algunas veces, ya maduras, caían en las mentes de los hombres como hojas secas del otoño . Aquel hombre encontrándose un día al cobijo de aquel árbol intentó agarrar una de aquella ideas ,que le resultaba muy atractiva, pero estaba demasiado alta y no conseguía alcanzarla, y pensó, quizás si me subo encima de una piedra consiga llegar a alguna de ellas , y fue corriendo a buscar una piedra lo suficientemente alta para que le permitiera llegar a las ideas. Y encontró una, pero era muy pesada para moverla el solo. Asi que fue al pueblo en busca de ayuda y encontró a un campesino que estaba labrando la tierra pero que estaba dispuesto a ayudarle, asi que juntos arrastraron la pesada piedra a los pies del árbol. El hombre se subió y cogió todas las ideas que pudo. Algunas eran amargas , otras dulces, otras insípidas,unas delirantes,otras mas objetivas y finalmente despues de probar todas las que pudo, se fabrico un sueño, y ese sueño no era mas que un conjunto de ideas, que a veces son inalcanzables y otras realizables. Despues de aquello aquel hombre comprendió que todas las ideas no son todas buenas ni todas malas pero que sabiéndolas combinar darian fruto a un sueño que podia alcanzar si ponia empeño y que por muy lejos que estuvieran las ideas siempre habría alguien dispuesto a ayudar a alcanzar nuestra meta.


GUERRERO DE LA LUZ



El mundo de los girasoles


En un país no muy lejano, florecían en la tierra unas preciosas flores a las que todos llamaban girasoles, de ellas se extraía rico aceite y unas semillas que hacian las delicias de jovenes y mayores. El problema residía en que al llegar el invierno las flores mustiaban y los campos se secaban dejando paso al frío de la época. Era para los lugareños la época mas triste del añño y es que muchos vivían del cultivo de estas maravillosas y extrañas flores que vivían de día y morian de noche y que en los dias nublados mustiaban hasta casi la muerte. Pero cuando el frío invierno dejaba paso a la primavera ,éstas, caprichosas brillaban en su maximo explendor. Y los campesinos se frotaban las manos esperando que la cosecha fuera buena.
Los girasoles,como las personas tenemos altos y bajos, épocas en las que brillabamos y nos elevamos como efigies y otras en las que nos quedamos mustios, casi sin vida pero el invierno siempre pasa y con ello nuestras penas se disipan y un rayo de sol de esperanza hace que volvamos a resurgir casi de nuestras cenizas. A todos los blogeros yo les digo que tomemos ejemplo de los girasoles que aunque en la advesidad nos derrumbemos siempre hay un nuevo amanecer que nos devuelve de nuevo a la vida . que confiemos en ello , que la naturaleza sabia por naturaleza es el alimento de nuestra alma y de nuestra mente y que mas allá de la depresión de la esquizofrenia y del trastorno bipolar hay una flor escondida en el fondo del corazón que espera abrirse de nuevo y mostrar la belleza que todos llevamos dentro, sólo hay que dejar un pequeño espacio de confianza y tener la certeza que con un poco de paciencia el sol volvera a brillar y recogeremos los frutos de nuestra perseverancia y nuestro esfuerzo.

La libertad

Ansiada libertad que choca contra los muros de
la prisión, ¿qué te he hecho yo para merecer que me prives de ti,una y otra vez?. Quizás te he maltarado en el pasado haciendo cosas que tu no permites
o quizás en muchas ocasiones he chocado con la libertad del otro.
Oh querida libertad, si por un puñado de euros fuera fácil comprarte. Pero me encuentro aquí encerrado. Y en ese encierro de altos muros me doy cuenta que como el título de éste donde escribo, se puede uno sentir preso en la más absoluta espaciosidad y se puede uno sentir libre en un espacio reducido. Un amigo me dijo: "libertad, tan simple como el gesto de hacer chispa con un mechero con tus propias manos" ; yo desde este psiquiátrico me siento libre y miento si digo que es lo contrario , porque gracias a toda esa privacidad de acciones he comprendido que se puede ser libre desde tu propia mente, que los muros se pueden saltar ocasionalmente e incluso podríamos hacerlo si somos buenos atletas. Pero confiamos en nuestros carceleros imaginarios,y digo imaginarios porque aquí lo único que hay es buena gente que nos ayuda a comprender y hacer el rato mas agradable, porque con el paso del tiempo nos quedará el vago recuerdo de que fue solo un rato el que pasamos allí.Porque como dicen y decimos todos en más de una ocasión, no sabemos lo que tenemos hasta que lo perdemos. Un beso a todos, en especial a rosy porque me enamoran sus palabras y esa sonrisa encantadora .